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14 juillet 2012 6 14 /07 /juillet /2012 11:34

En 1994, Kurt Cobain, fidèle à sa passion,
est mort pour le plaisir qu'il avait perdu.

En 1914 Monet peint les fleurs, l'eau, la lumière et les reflets.
Il pense à ses contemporains,
qui meurent.
Pour la fin des carnages il offre sa peinture à la France.
Mais sur la toile, rien ne s'apaise.
Le vieil homme ne peut quitter son champ de bataille.


Le chef de l'état offre la création d'un lieu spécial et magique,
pour accueillir ces jardins.
Mais le musée resta vide.
On dût atteindre qu'il crève pour accrocher sa peinture.


Entre deux guerres, avec du savon et de la suie,
Berthold Bartosch insuffle plus que la vie à des univers entiers.
Dans son coeur vibre l'Idée.
La seule arme pour lutter.

Dans son réduit glacé, entre deux soupes maigres,
il génère une cosmogonie longue d'un kilomètre,
chaque seconde se divise en vingt quatre.
Cent mille images de verre et de suie,
Cent mille poésies pour parler de l'univers.
Des heures immenses d'amour, pendant des années.
Un dieu unique et communiste,
absolument et constamment voué à sa création.

Personne ne vît jamais ce monde, pas même lui.
En 1940, Les nazis détruisent le kilomètre de pellicule
avant qu'il ne soit dévellopé.
La lumière achève les négatifs
et ne laisse éclore aucun Big Bang.

Le reste de sa vie,
Bertolhd Bartosch porta l'amertume
de cet espace éteint en voyant le jour.

Parfois l'idée de ne pas m'acharner me traverse,
et j'ai peur de ne même pas mourir de honte.

Un jour, je serai plus vieille que Kurt Cobain.


  ______________
2 mai 2007, mercredi

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Published by Mu - dans Textes
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